Cada história é um mundo. É um mapa que brota e se desenvolve não se
sabe com que finalidade e nem para qual direção. Cada conversa é uma criação.
Criação de um instante, de um sussurro, de uma linha, de uma fuga. Abrem-se fendas, brechas pelas quais nos
esgueiramos a esmo e nas quais nos reinventamos. Uma vida não tem destino, não
tem caminho a ser percorrido. Uma vida se faz por baixo, pelos lados, para
frente, para trás. Ela se experimenta nos vãos das trilhas e abre outras
possibilidades de se fazer. Em algum
momento ela inventa os seus próprios trilhos só para poder se perder.
domingo, 22 de janeiro de 2012
sexta-feira, 20 de janeiro de 2012
Do que transborda... Só o que vaza, o que sobra. Nada além daquilo que não pude conter. Porque a letra é o toque suave do que não se diz. Cada traçado irrompe de um fluxo que se abandonou sem saber. Cada palavra é formada de um sopro e de um não e de um sim... de um talvez. Escrever é sentir. Escrever é não poder mais.
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