Da solidão

O que se faz com a dor? Com o câncer? Com o ódio? Que cresce dentro de tudo e explode pelas paredes. Que ganha vida e contorno nos traços de cada corpo. É que viver é só solidão. A vida é perceber que não há nada nem ninguém que possa nos amparar, que possa nos envolver em uma doce melodia e nos por a cantar. Viver é uma coisa só. É um corpo só. É apenas um. Viver não é mais do que isso. É correr de si próprio ao encontro de algo maior e perceber que no fim o que havia era espelho, era caco, era pó. Viver é sentir que no clímax de cada invenção, de cada intenção, o que havia era dor, era o peito apertado e impedido de respirar. Viver não é mais que sonhar.

Pausa para um outro em mim

A pálida

No café-da-manhã, minhas certezas servem-se de dúvidas. E tem dias em que me sinto estrangeiro em Montevidéu e em qualquer outra parte. Nesses dias, dias sem sol, noites sem lua, nenhum lugar é o meu lugar e não consigo me reconhecer em nada, em ninguém. As palavras não se parecem àquilo que dão nome, e não se parecem nem mesmo ao seu próprio som. Então não estou onde estou. Deixo meu corpo e saio, para longe, para lugar nenhum, e não quero estar com ninguém, nem mesmo comigo, e não tenho, nem quero ter, nome algum: então perco a vontade de me chamar ou de ser chamado.

Eduardo Galeano.

Às vezes... não

Às vezes árvore. É só dela que necessito. Com sua rigidez e com suas raízes. Com seus alcances já definidos. Com sua imobilidade característica e com suas certezas tão coerentes. Às vezes Deus. Carregar-me-ia em seus braços e me diria para onde ir, o que fazer, onde pisar, como não proceder. Só que às vezes não, nada disso. Nego esse Deus e abdico da firmeza que encontro na árvore. Não quero a definição e nem o possível. Quero que os meus traços se percam e não vejam limites. Quero que Deus se desculpe por sua arrogância e autoritarismo e que todos percebam a ilusão que nós mesmos criamos. Quero voar com o meu corpo impossível e dar vazão às conexões explodindo. Deus não existe. A árvore também não.